1. 09:48 4th Aug 2012

    Notes: 2

    Tags: Camz

    "Cautious, careful people always casting about to preserve their reputation or social standards never can bring about reform. Those who are really in earnest are willing to be anything or nothing in the world’s estimation, and publicly and privately, in season and out, avow their sympathies with despised ideas and their advocates, and bear the consequences." 
    —Susan B. Anthony


     
  2. Tormenta y Huracán

    Siempre intentamos darnos explicaciones sobre las cosas que suceden a nuestro al rededor, así buscamos respuestas en nuestra propia historia o en el entorno que nos ha marcado.  Tratamos de mirar los hechos con perspectiva, por que aprendimos que  desde lejos todo se  mira fríamente  y parece mas  lógico, pero cuando  debemos aplicar esto de verdad a  nuestras vidas nos parce imposible, pues estando de cerca la realidad se difumina y se vuelve borrosa.

    De esta forma es difícil  ver cuando comienzas a caer, por que   no logramos  diferenciar  un acto pequeño de uno que tiende gradualmente a hacerse grande…. En estas circunstancias todos nuestros discursos se vuelven absurdos, por que  desde ellos nos parecía tan  fácil actuar, pero no cuando llega la hora de la verdad nos vemos paralizados por el miedo.

    Digamos  que él le pide perdón , y ella piensa que seguramente es culpa suya eso nunca mas sucederá, lo perdona  por que  no puede estar sin él , nada podría arruinar los bellos momentos. ¿Qué pesa mas  el dolor sobre su piel  o el vació que dejará su ausencia si se va? Entonces, lo mejor es esconder todo bajo el mantel, no abrir los ojos, por que el viento y la lluvia no matan a nadie, pero la ira  los convierten en huracán y tormenta solo basta que el clima cambie. Aunque si ella calla  nadie sabrá,  hasta que un día  calle para siempre su secreto, y todo quedará como un triste recuerdo una historia más que se contó en los noticieros de la tarde, una victima más de su propio silencio.

     
  3. 18:31 25th Jul 2012

    Notes: 97

    Reblogged from feministgaze

    That is exactly what street harassment is: making women feel like objects, making women feel like the reason they are outside is so that men can enjoy looking at their bodies, making women afraid to go outside. It is really a terrifying thing, feeling like you are a tiny little thing next to a big group of men who could attack you, and who do very frequently take harassment beyond sly whispers and low-pitched whistles. It is terrible to constantly be reminded that there are so many people physically bigger than you who could harm you and who feel the need to remind you of their power through harassment every time you go outside. It makes you feel helpless, it is belittling, it is objectifying.
    — 

    I’m Not an Object, and Neither Are You (via sparkamovement)

    Wham-bam-gracias-ma’am SPARKsummit alliance! 

    (via feministgaze)

     
  4. 20:17 23rd Jul 2012

    Notes: 2

    Each employer’s Human Resource Department is in existence to ensure the well-being of employees. However, what happens when it doesn’t do it’s job? Being a pool manager with hormonal teenagers, it is expected that love (or lust) will be in the air. However it went too far. During a staff meeting recently while I spoke I heard a strange sound. Stopping to pause in my speech while I noticed the sound stop. Eventually everyone realized there was a sound and we passed it off as the 30 year old swamp cooler. After this sound continued for about two minutes one of the innocent fifteen year old lifeguards pointed my concentration across the room with her eyes. The sound was a male lifeguard masturbating during the meeting. 

    To my complete sense of discomfort I ended the meeting and immediately called my supervisor and the HR department. They did not do anything saying that he was ‘probably scratching himself.’ They continued their hasty ‘investigation’ by asking whether or not I knew that men scratch themselves and if I had ever seen a man masturbate before. When we can’t even protect the well being of employees it demonstrates the microcosm of the unjust system women are succumbed to.



     
  5. Espejos como cadenas

    Nos condenan a vivir, esclavizadas de la imagen, de los espejos, obligadas a agradar  como si la belleza fuese la única clave  del éxito. Eso me recuerda  a una historia que leí una vez en  el periódico, era una mujer  que huía de los espejos, después de torturar su cuerpo a la inanición absoluta, trato de zafarse de el reflejo de los escaparates, también sobre las ventanas del metro  no ver su imagen como espejismo de  su propia inseguridad… Después de leer esto me preguntaba        ¿Que es lo que nos hace  esclavas de una cascara? Revistas, mensajes por la televisión, afiches en la calle etc., etc., etc.  Nos repiten una y otra vez como mantra, que es lo apropiado  para lucir y decir en cada ocasión, ¡¿No es normal que queramos huir?! Buscar ser monjes budistas o algo así, ah! Pero es cierto que  tampoco  eso pueden hacerlo las mujeres ¿O no?…  o ¿Solo podemos reflexionar ante este panorama con la  frase cliché de que  todas somos hermosas?…

    Tantos años de   torturas,  en una época  si no éramos regordetas (que era lo normal por que en la antigüedad no abundaban los alimentos) ser delgada  era ser indeseables, después  se nos exigió ser  lo  mas flacas posible al borde de lo absurdo, usando desde  un corsé que nos dejaba sin aliento, hasta cerrando la boca que trajo por cierto otras consecuencias más graves. Todo esto nos mantuvo  ocupadas mucho tiempo, tratando de agradar siempre a los demás, olvidándonos de desarrollarnos a nosotras mismas, nuestro propio lenguaje, nuestro propio espíritu, el poder de la vida  que se gesta como potencial en nosotras… por eso vuelvo a  preguntarme  una y otra vez ¿Cuál es el poder esclavizante del espejo? ¿Es nuestra imagen o nuestra mente creando trazos que reproducen lo que  se nos exige?

    En fin,  puedo  afirmar,  que de cualquier forma me gustan los clichés, quizás por que  sean mas ciertos que falsos. Hay tanta belleza   en nuestro propio ser, solo tenemos que ser capases de  ser  valientes  y  buscarla.  Sabiendo esto ahorraríamos tanto tiempo   en vez de  buscarla de otra forma que no sea solo en  una cascara  ideal. Tal vez si hubiese una metáfora para decirlo , seria como si imagináramos una casa , de nada sirve si la pintas , si el interior  esta vacío o dañado por que   de esa manera no seria posible   acoger a nadie . Es lógico  pensar  de esta forma  las que las personas  no querría entrar , tan solo  se limitarían admira la fachada, pero cuando quisiera tocar su  puerta  al abrirla se daría cuenta  que no hay nada que  ver  en ella. Por eso  no basta, la idea de la fachada ideal, aun que  nos embutan  eso por  las narices por las narices,  tenemos la opción decir NO, y ese es el paso previo a liberarnos de estas cadenas.

    Escafandra 

     
  6. Mirrors like chains

    They condemn us to live, slaves to the image, of the mirrors, obligated to please as if beauty were the only key to success. This reminds me of a story that I read one time in a newspaper, it was a woman who fled from mirrors, after torturing her body to the point of absolute starvation, she tried to get away from her reflection in windows, even in the windows of the metro she saw a mirage of her own insecurity… magazines, messages on tv, posters in the street, etc., etc., etc. We repeat it again and again as a mantra, something that it is appropriate to wear and say in any given occasion. It is not normal for us to want to flee? Look to be Buddhist monks or something, ah! Oh, but this is just another thing that women cannot do, or no?… Or can we only reflect in front of this panorama of cliché phrases that say we are all beautiful?…

    So many years of torture, in an era where if we were not chubby (which was normal in the past because food was not abundant), being skinny was undesirable, later requiring us to be as thin as possible to the edge of absurdity, using corsets that left us breathless, to closing our mouths which brought about consequences even more serious. All of this had us occupied for a lot of time, always trying to please others, forgetting to develop ourselves, our own language, our own spirit, the power of life that gestates within us… this is why I again ask myself, what is the power of the mirror? Is it our image or our minds creating rules that reproduce the traces of what is required of us?

    In short, I can affirm that no matter what I like the clichés, maybe because they are more true than false. There is so much beauty inside of us, we only have to be capable of being valiant and seeking it. Knowing this would save us so much time instead of looking for it in another form that is not only a perfect shell. Perhaps it would be a metaphor to say it, it would be like if we imagined a house, the paint would be useless if the inside were useless or damaged and were unable to accommodate anyone. It is logical to think in this way that the people would not want to enter, limited to only admiring the façade, but when they wanted to touch the door to open it they realize that there is nothing to see inside. But this does not stop, the idea of the ideal façade, we have the option to say NO, and that is the first step to freeing us from those chains.

     

    Escafandra

     
  7. I remember the first time I sang. I must have been around 2 or 3; my dad was holding me, and after Lily was born, this was a rare occurrence.

    Glory to the Father

    And to the Son and to the Holy Spirit

    As it was in the beginning

    Is now, and will be forever

    Amen, Amen, Amen

    I felt something rise in my chest, a fluttering joy swirling around my stomach, filling my lungs… at first it came out as a single syllable: ahhh—ahhh—ahhh. I followed the rise and fall of the hundreds of voices around me—mostly they belonged to the elderly, warbling in deep, quivering voices, lacking the luster of youth but beautiful in their own way—broken in, confident. My own voice was soft, unsure, a private affair entirely until we arrived at the last verse. I took a deep breath, inhaling the comforting scent of Old Spice on my dad’s starched white dress shirt. The sound felt like liquid gold pouring out of my mouth: Amen, Amen, Amen. My parents turned to me in shock and delight. A boyish grin crossed my dad’s face, little smile wrinkles visible beneath the glint of his thick glasses. “Prettyyy, Joyce!” my mom cooed.

    My nylon warm-up pants and my College of Weiland lacrosse tee shirt were the coolest clothes I owned, complemented by the lump of car keys that jingled in my pocket like tiny bells. “Tell Rachel I say hi!” my mom called after me. “Ok,” I responded feebly, voice obstructed by the mechanical roar of the garage door opening. The air was damp and cold, the sky was dirty white; patches of green were mottled with opaque slush, promising spring but more akin to winter. “What am I doing? What am I doing?” I asked myself, but the question became an emotionless rhythm, pulsing in time with the blur of grimy ice, tar-filled cracks, interrupted occasionally by the jarring neon signs of strip malls rushing past the car windows. I felt calm. A force beyond my control was leading me. “Magnets,” Rachel called it.

    I never dreaded Thursday nights. Practice went late, but I would shower, throw on something comfortable, and settle into one of the slender maple chairs with Pentecost red upholstery. “Why, if it isn’t my little angel,” Marjorie would greet me, pinching my cheek with a shaky hand. We faced the empty pews, the sanctuary illuminated only by the light projected against the stain glass windows. My favorite was a depiction of a winged lion with limbs outstretched, ascending to the heavens or perhaps descending on prey. It is the symbol of Mark the Evangelist, or John Mark, one of Jesus’ seven disciples. According to the Bible, John Mark carried water to the last supper. He also ran away naked when Jesus was arrested. I didn’t mind that choir practice ran so late; the chord progression of hymns was familiar, predictable; when we sang, I felt at peace— asleep, in a way, more than I was in my own bed.

    Let all mortal flesh keep silent

    And with fear and trembling stand

    Ponder nothing earthly minded

    For with blessing in His hand

    Christ our God to earth descendeth

    Our full homage to demand

    I wondered vaguely if Marie Curie felt anything like this in the latter half of her life—small doses of radiation building in her body, unbeknownst to her, until she was overtaken completely. She must have felt strangely early on in her experimenting, and surely she realized the culprit of her illness by the end. Rachel’s arm fell like so much mercury draped across my shoulders: somewhere between liquid and solid, distantly poisonous. “But you’re like, really pretty,” said Regina George. “Thank you…” “So you agree—you think you’re really pretty.”

    There was an armoire next to Rachel’s bed. Once while I was changing, Rachel grabbed me by the waist from behind and introduced me to my own naked torso. I wrapped my arms around my chest and looked away. “Stop it, Rachel,” I muttered. “No, just look. Just look in the mirror,” Rachel insisted, prying my arms away. My hair was tousled. The skin on my face was shiny over my cheeks and forehead—I hated it, I always had. But, I realized, it was clear—finally free of the blemishes that had defined it for most of my adolescence. Rachel’s chin rested on my shoulder, a small smile on her face. We surveyed the effortless body of a 16-year-old. “You’re so pretty, Joyce.”

    “Bells again! ‘Nother one!” I would beg my parents, staring helplessly at the sleek black knobs of our Sony stereo system. My mom would crouch down and press the button. The CD made a swishing sound as it returned to the start of the track. It began with the gong-like toll of the largest bell, resonating through my small body like an electric current. After a couple seconds the little bells chimed in, sprinkled carelessly like snowflakes over an ancient sheet of ice. The giant bell tolled at a rhythm, separating the mindless chirping into a coherent pattern. Then the mid-range bells entered, belting out a definitive melody against the chaos of their siblings. My breath reached shuddering peaks in time, each toll a unique, liquescent droplet—manmade, but endorsed by nature. Then the bells died down slowly, relinquishing the melody to a man’s nasally warble:

    Gloria, in excelsis deo

    The room came back into focus: cream walls, black stereo, two smiling figures nestled into a maroon striped couch. “’Nother one!”

    So then, for my birthday party, which was an all-girls pool party, I was like, ‘Janis, I can’t invite you, because I think you’re lesbian.’ I mean, I couldn’t have a lesbian at my party. There were gonna be girls there in their bathing suits.” “Are you even watching?” Rachel laughed. “Can you even see?” Somehow the radiation emanating from what was surely a uranium deposit in Rachel’s stomach had pulled me beneath her on the soft corduroy couch. She was still vaguely interested in the movie, her head angled toward the screen. I was unable to move myself from the most comfortable position I had even been in, instead observing a stray eyelash on the face of the girl who hinted at a definition to what I had felt my entire life—a promise that there was something more, something bigger, something beyond my control. The toll of a massive cathedral bell, demanding that meaning be given to all the inexplicable events preceding it. She looked down to meet my wide-eyed gaze, smiled, and kissed me on the forehead.

     

    One day two words penetrated Pastor Martha’s sleep-inducing southern drawl like a pair of bullets.

     

    “In the church, in our denomination, as in almost every mainline Protestant church these days, the arguments are intense and deep, primarily centered on the issue of the ordination of gays and lesbians. The intensity is such that it is easy to think that we just need to purge the church of those folks who don’t think the way we think.
    In our impatience to get to the task of weeding—in our making judgments as to what we believe is good and evil, we don’t get it—we don’t see that so very often it is hard to tell the difference between the good seed and the bad. We forget that we are only human.”

    My mouth fell open partially, shocked at this mention of things unmentionable in church. I pulled the stole of my pale blue choir robe up securely over the bottom of my neck, aware of a cloudy mauve oval that was physical evidence of my identity as one of these ideologically divergent “folks.” An ambiguous plant, perhaps God would decide to spare me despite my weed-like qualities. The choir rose to sing.

    Amen, Amen, Amen

    I heard no bells.

    Joyce

     
  8. 23:25

    Tags: joyce

     Recuerdo aún la  primera vez que canté. Debía tener entre dos o tres; mi papá me tenía en brazos y,  después de que nació Lily, eso no ocurría a menudo.

    Gloria al Padre

    Al Hijo y al Espíritu Santo

    Como era en un principio

    Ahora y siempre

    Amén, Amén, Amén.

    Sentí algo crecer en mi pecho, una alegría inquieta arremolinándose en mi estómago, llenando mis pulmones… primero salió como una simple sílaba: ahhh-ahhh-ahhh. Seguí los vaivenes de cientos de voces a mi alrededor-principalmente ancianos, tarareando en voces profundas y temblorosas, sin ya el brillo de la juventud mas hermosas a su propio modo-metiéndose adentro, confiadas. Mi voz era suave, insegura, un asunto totalmente privado hasta que llegamos al último verso. Respiré hondo, inhalando el reconfortante aroma de Old Spice en la camisa blanca y almidonada de mi papá. El sonido se sentía como oro líquido vertiéndose por mi boca: Amen, Amen, Amen. Mis padres me miraron impresionados y encantados.  Una sonrisa juvenil cruzó el rostro de mi padre, arrugas de sonrisa se advertían debajo del reflejo de sus gruesos anteojos. “Mi Linda, Joyce!” arrulló mi madre.

    Las prendas más geniales que tenía eran mis pantalones de buzo y mi polera de lacrosse del Weiland College, complementadas con el bulto de las llaves del auto tintineando en mi bolsillo como campanillas. “¡Saluda a Rachel de mi parte!” gritó mi madre tras de mí. “Ok”, respondí pusilánimemente, sonido obstruido por el crujir mecánico de la puerta del garaje abriéndose. El aire estaba húmedo y frio, el cielo de un blanco percudido; pedazos de verde espolvoreados de lodo opaco, que prometían primavera pero más parecían invierno.  “¿Qué estoy haciendo? ¿Qué estoy haciendo?”   me pregunté, pero la pregunta se volvio un ritmo desapasionado, latiendo en el tiempo entre hielo gris y nebuloso, roturas llenadas de brea, interrumpidas ocasionalmente por los irritantes carteles de neón de strip-malls cruzando a través de las ventanas del auto. Me sentí calma. Me guiaba una fuerza más allá de mi control. “Imanes” le llamó.

    Nunca temí las noches de jueves. Las prácticas se extendían en la tarde, pero después me duchaba, me ponía algo cómodo y me sentaba en las esbeltas sillas de arce tapizadas de rojo pentecostés. “¡Pero si es mi angelito!”, me saludaba Marjorie, pellizcándome la mejilla con su mano temblorosa. Sentadas hacia las bancas vacías, el santuario iluminado sólo con luz proyectada en los vitrales. Mi favorito mostraba un león alado, sus brazos estirados al cielo, ascendiendo a los cielos o quizás descendiendo sobre su presa. Es el símbolo de Marcos Evangelista o Juan Marcos, uno de los siete discípulos de Jesús. Según la Biblia, Juan Marcos trajo el agua a la última cena. También corrió desnudo al ser Jesús arrestado. No me importaba que los ensayos del coro se extendiesen tanto; la progresión de acordes de los himnos era familiar, predecible; cuando cantábamos, me sentía en paz –más adormecida que en mi propia cama.

    Guardad silencio carne mortal

    En temeroso y frágil pie

    No miréis asuntos mundanos

    Pues con bendiciones en sus manos

    Cristo Dios ha descendido

    A reclamar nuestras alabanzas.

    Vagamente me preguntaba si Marie Curie sintió algo así en la última mitad de su vida- pequeñas dosis de radiación acumulándose en su cuerpo, inadvertidas para ella, hasta que la consumieron completamente. Debió sentirse enrarecida a poco andar en sus experimentos, y al final, seguramente debió haberse percatado del culpable de su enfermedad. El brazo de Rachel se sentía tanto como mercurio abrazado a mis hombros: parte líquido, parte sólido, ligeramente venenoso. “Pero mira que linda eres”, dijo Regina George. “Gracias…” “Estás de acuerdo entonces-tú crees muy linda”.

    Al lado de la cama de Rachel había un armario. Una vez, mientras me cambiaba, Rachel me agarró la cintura por detrás y me presentó a mi propio torso desnudo. Me tapé los pechos con los brazos y me volteé. “Para Rachel”, murmuré. “No, mira. Pero mira el espejo”, insistió Rachel, apartándome los brazos. Mi pelo estaba desordenado. La piel en mi cara resplandecía sobre mis mejillas y frente-Lo odié, siempre lo odié. Pero, me di cuenta, estaba pulcra –libre al fin de las manchas que la definieron por buena parte de mi adolescencia. La pera de Rachel se apoyaba en mi hombro, una sutil sonrisa en su cara. Apreciamos el grácil y natural cuerpo de una dieciséisañera. “Eres tan linda Joyce”.

    “¡Campanas de nuevo! ¡otra más!” le rogaba a mis padres,  contemplando desesperanzadamente las alisadas perillas de nuestro equipo stereo de Sony. Mi mamá se acuclillaba y apretaba el botón. El CD metía un sonido sibilante al regresar al principio del tema. Comenzaba con el sonido de gong de la campana más grande, resonando por mi cuerpecillo como una corriente eléctrica. Después de unos segundos resonaban las campanillas, espolvoreadas sin cuidado como copos de nieve sobre una antigua capa de hielo. El tañido de la campana gigante seguía un ritmo, separando los desordenados chirridos en un patrón coherente. Entonces entraban las campanas medianas, generando una melodía definitiva en contrapunto al caos de sus hermanitas. Mi aliento se alzaba tembloroso, cada tañido algo único, gotas líquidas-hechas por el hombre pero patrocinadas por la naturaleza. Entonces las campanas decrecían paulatinamente, otorgando su lugar al melódico y nasal gorjeo de un hombre:

    El cuarto volvió a mi foco: Paredes de crema, stereo negro, dos figuras sonrientes arrellanadas en un sillón de rayas burdeo. “¡Otra vez!”

    “Entonces, para mi fiesta de cumpleaños, que fue en la piscine y sólo para chicas, le dije, ‘Janis, no te puedo invitar, porque creo que eres lesbiana’. O sea, no podría tener una lesbiana en mi fiesta. Va a haber chicas en traje de baño.” “¿Estás mirando siquiera?” río Rachel. “¿Es que no puedes ver?” De algún modo la radiación que emanaba de lo que seguramente era un depósito de uranio en el estómago de Rachel me atrajo debajo de ella en el suave sillón de pana. Aún medio interesada en la película, su cabeza se inclinó sobre la pantalla. Incapaz de moverme de la postura más cómoda que hubiera experimentado, observando en vez una pestaña suelta en la cara de la muchacha que apuntaba a una definición de todo cuanto hubiere sentido en mi vida-una promesa de que había algo más, algo más grande, algo más allá de mi control. El tañido de una gigantesca campana de catedral, demandando que sentido sea dado a todos los eventos inexplicables que le precedieron. Miró hacia abajo para contemplar mi mirada abierta, sonrió y me besó en la frente.

    Un día dos palabras penetraron el somnífero sonsonete de la Pastora Martha cual par de balas.

    “En la iglesia, en nuestra denominación, así como en cualquier iglesia Protestante de importancia hoy por hoy, las discusiones son intensas y profundas, centradas principalmente sobre la ordenación de gays y lesbianas. Tal es la intensidad que es fácil pensar que debemos purgar la iglesia de aquellos que no piensan como nosotrs pensamos. En nuestra impaciencia de empezar a desmalezar-juzgando cuanto creemos es bueno y malo, no lo entendemos completamente- No vemos cuán a menudo se hace difícil determinar la diferencia entre la buena y la mala semilla. Se nos olvida que somos sólo humanos”:

    Se me abrió la boca a medias, choqueada al oír mencionarse  cosas jamás mencionadas en la iglesia. Me puse la estola de mi túnica de coro azul pálido sobre la base del cuello, consciente del óvalo color malva que era la evidencia física de mi asociación a esta “gente” divergente ideológicamente. Una planta ambigua, quizás Dios me quisiera evitar estos atributos de hierba. El coro se alzó para cantar.

    No escuché campana alguna.

    Joyce

     
  9. On flight attendants…

    I spent the last two days basically without leaving airports and on what felt like a bazillion airplanes, and as a result hanging out with various different airline employees who deal with customers, as well as my fellow travelers.

    One thing that anyone who has ever flown anywhere will probably notice about the airline industry is that when it comes to the careers that involve actually dealing with us as stressed-out travelers, the people hired for these roles are very frequently women. Why? Maybe because we are more patient with annoying people who are screaming at us about something that we have absolutely no control over. Maybe because airlines pay the holders of these positions very very very little—especially in comparison to their corporate career-holders. Maybe because the airlines completely exploit these workers for hours on a whim. Everyone knows that we are used to being forced into jobs where we are exploited and paid less than our male co-workers. Or maybe it is because we are sexy.

    So, I was on the last flight of the trip and completely exhausted, but I was having trouble sleeping because after being abroad for a year I realized that I have regained the ability to eavesdrop without even wanting to, which is super overwhelming and disturbing revelation to have amidst an already overwhelming cultural transition. There were two women sitting next to me, one which was a retired flight attendant and the other who had a lot of experience flying around the world because her and her husband used to work all over the world on military bases. They were discussing how in general the airline industry has gone downhill in the last decade—charging for luggage, no free cookies, higher ticket prices, fewer promotions, less luxury in general. Although I was not participating in the conversation, I agree that most of those things are probably true. Just look at all of the airline mergers in the past five years. Obviously in light of an economic recession and high oil prices airlines have been some of the hardest hit companies. Not really surprising.

    Then, out of nowhere, the former flight attendant said, “And the flight attendants now are ugly. Back when I was working in the industry that was the most important part of our job, looking good. Now they run around with messy hair, dangly earrings, and they are fat”, at which point she puffed out her cheeks and put out her arms to imitate heaviness. 

    Obviously what she said was stupid, ignorant, sexist, and egotistic in that she obviously thinks highly of her own looks. All of that aside, let’s think about the role of a flight attendant and how it has changed.

    Before boarding that flight I was sitting by a bunch of grown-up bro-like business men who were bragging about their six month old children pulling themselves across the floor—which, according to them, obviously means that they are going to grow up to be the star quarterbacks of their college football teams. The cool thing about the airline industry is that its usage is an interesting microcosm of how equality in the workplace in general is changing. In the past business travel has been pretty much dominated by men. Now, things are changing and women are too able to incorporate themselves more and more into the corporate world, which means more and more business trips. We are getting paid more, which means that more and more we can afford to take trips with our friends across the world. Which also, luckily, means less sexualization of flight attendants—who have since the dawn of air travel have been employed as eye candy for disgusting business men who want to pay to be weighted on by sexy women.

    Obviously this view of the role of the flight attendant has not changed completely, and sexualization of woman attendants for the sake of capitalism is something that we still see around the world. It is why flight attendants get paid very little for very demanding work. It is why people feel like they can treat flight attendants like complete shit for no reason, and they are expected to be submissive about it.

     

    Francis 

     
  10. 01:09

    Notes: 1

    Tags: francis

    Azafatas

    He pasado los últimos dos días básicamente sin dejar aeropuertos y lo que se sintió como un montón de aviones, y, como resultado, pasando mucho tiempo conviviendo con varios tipos de trabajadores de líneas aéreas manejando tanto clientes como los demás viajeros.

    Una cosa que cualquiera que ha volado a alguna parte se habrá dado cuenta de la industria aérea es que al considerar las carreras involucradas en manejarnos a nosotros como viajeros estresados,  las personas contratadas para estos roles son frecuentemente mujeres. ¿Por qué? A lo mejor porque somos más pacientes con personas irritables que están gritándonos sobre cosas de las cuales no tenemos ningún control. A lo mejor porque las líneas aéreas les pagan a las personas en estas posiciones muy muy muy poco- especialmente en comparación a sus fundadores empresarios. Todos saben que nosotras estamos acostumbradas a que nos metan a estos trabajos a la fuerza, donde somos explotadas y pagadas menos que nuestros compañeros de trabajo hombres.  O a lo mejor es porque somos sexy.

    Entonces, yo estaba en mi último vuelo del viaje y completamente agotada, sin embargo, me estaba costando quedarme dormida porque después de estar fuera de mi país por un año me di cuenta que había obtenido la habilidad de escuchar conversaciones ajenas involuntariamente, lo cual es una reflexión super abrumadora y perturbadora en medio de esta transición cultural. Habían dos mujeres sentadas a mi lado, una que era una azafata retirada y la otra quien había tenido gran experiencia tomando vuelos alrededor del mundo porque ella junto a su marido solían trabajar por todo el mundo en bases militares. Estaban discutiendo como en general la industria aérea había caído en la última década-cobrando equipaje, sin galletas gratis, boletos más caros, menos promociones, menos lujos en general. Aunque no estaba participando de la conversación, estuve de acuerdo que la mayoría de esas cosas eran probablemente ciertas. Basta con mirar a las fusiones dentro de las aerolíneas en los últimos cinco años. Obviamente, en el contexto de la recesión económica y los valores altos de petróleo esta empresa ha sido una de las que más duro le ha tocado. Nada de sorprendente.

    Entonces, de la nada, la retirada azafata dice “Y las azafatas ahora son feas. Antes cuando yo trabajaba en esta industria eso era lo más importantes del trabajo, verse bien. Hoy en día andan con el pelo desordenado, aros colgantes, y son gordas”, y en ese momento infla los cachetes y abre los brazos imitando la gordura.

    Obviamente lo que dijo fue estúpido, ignorante, sexista, y egotista ya que claramente ella piensa muy bien sobre su aspecto. Aparte de todo eso, pensemos sobre el rol de la azafata de vuelo y como éste ha cambiado.

    Antes de abordar el vuelo estaba sentada cerca de un grupo de adultos tipo empresarios zorrones quienes estaban alardeando sobre sus hijos de 6 meses que andaban gateando por el suelo-los cuales, según ellos, obviamente significa que iban a crecer a convertirse en jugadores estrellas de los equipos universitarios de football. Lo bacán de la industria aérea es que su uso es un interesante microcosmos de cómo la igualdad en el ambiente de trabajo en general está cambiando. En el pasado el negocio de viajar ha sido prácticamente dominado por hombres. Ahora, las cosas están cambiando  y mujeres también han podido incorporarse más y más en el mundo corporativo, lo cual significa más y más viajes de negocios. Nos están pagando más, lo cual significa que tenemos más y más oportunidades para viajar con nuestros amigos por el mundo. También, y por suerte, significa menos sexualización en asistentes de vuelo-quienes desde el amanecer del transporte aéreo han sido usadas como la vista dulce para empresarios asquerosos que quieren pagar para ser servidos por mujeres sexys.

    Obviamente esta visión del rol del asistente de vuelo no ha cambiado completamente, y la sexualización de la azafata mujer por el bien de capitalismo es algo que todavía se ve alrededor del mundo. Es el porqué azafatas son pagadas muy poco por trabajo muy demandante. Es el porqué la gente siente que puede tratar a las azafatas como una mierda sin razón alguna, esperando que sean sumisas.

     

    Francis